"Eu não estou
interessado
Em nenhuma teoria
Em nenhuma fantasia
Nem no algo mais
Nem em tinta pro meu rosto
Ou oba oba, ou melodia
Para acompanhar bocejos
Sonhos matinais..."
Belchior
O que nos aproximou foi a escrita, a vontade em comum que
tínhamos (não sei se ainda temos, ou pelo menos se eu ainda tenho) de escrever
e ver toda uma vida lúgubre e salgada alforriada pela escrita. Um escritor, quando
não é um completo covarde, é alguém que injeta em si doses de coragem infantil
e estúpida. Infantilizado, está disposto a morrer. Não está preparado para
morrer, mas, digamos... disposto. Antes da morte, o escritor sonha com o
sacrifício. Como um selvagem ruim, sacrifica os “pilares” do mundo ordinário e
obrigatório. Família, dinheiro, amor, religião. E por que o faz? O faz com um
olho na glória, outro em si. O faz por medo da asfixia.
Acredito que o verdadeiro escritor – uma espécie de ser
humano que ainda não existe, ou que existe somente no imaginário heroico dos leitores –
é aquele que está a todo instante prestes a se suicidar ou ser assassinado. Não
digo que morrerá assim ou assado – pouco me importa a situação que um homem é apresentado
ao coveiro. Digo que há uma ferrugem, uma dor psicótica, uma felicidade alcantilada,
uma paranoia corriqueira alojando-se sobre a terra e sob nós. É uma realidade
que cresce da terra, e não dos céus.
Por hora, há um distante gosto de morte em tudo quanto é
vida. Não é um gosto ruim, mas incomodo. Não é um presente dos Deuses, mas uma
benção da carne.
Ele, meu amigo escritor, Rogério Medice, foi o mais infantil
dos homens que conheci. Comportava-se, literalmente, como uma criança aparelhada
de uma inteligência fora do comum, excepcional. Se sorria, sorria pelos mesmos
motivos que levam uma criança a sorrir. Se esperneava, esperneava como uma
criança insatisfeita e bêbada. Se era um homem consciente? Claro, como não? Consciente
e auspicioso, como são os bons escritores; mas seu talento também era o talento
da criança que não sabe onde pisa.
Antes de Rogério Medice, tive alguns amigos “artistas”.
Sobretudo escritores. Enojei-me de todos. Enojei-me porque: ou eram chiques e
refinados, ou faltava talento na negociação. Talento essencial para falar, talento para
beber, talento para andar, talento até para fracassar. Quer dizer, sempre
preferi gente de verdade. Gente que não tem a obrigação espiritualeba de ser
profunda, de aparentar e distribuir profundidade – profundidade, em poder
desses asnos, é confete. Gente que não está preocupada com o individualismo
Kierkegaardiano nem está a par da história de nada. Em resumo: me dou
muitíssimo com os ignorantes, os idiotas assumidos, as bestas feras. Quer
dizer, nem tanto ao sul nem tanto ao norte. Sem dúvida há mais sabedoria nos
manicômios que nas universidades. Nos bares silenciosos que em toda música do
universo. Nas cidades arrasadas pelo tédio que nas metrópoles conquistadas. O
que eu não suporto nesses homens da arte é o mesmo que não suporto em mim: uma superioridade
estoica, virtuosa, forjada em aço. Uma superioridade que é como uma droga
aborrecida. Que é como o mel para abelhas diabéticas.
Quando nos conhecemos, eu era o cara da comparação.
Comparava-me a tudo, do reles ao espetacular: “Será que essa cara escreve
melhor do que eu? Será que é pior?” Desejava-lhe, claro, que fosse um milhão de
vezes pior. Um milhão de vezes mais detestável e abominável... como escritor e
como homem. Tentei acertá-lo na mosca, analisá-lo, mas não era um tipo
qualquer. Esquartejado, verborrágico, mentiroso, dúbio, torpe... capaz mesmo do
mais crédulo e tenro afeto... quando lhe convinha, claro. Em parte pelo que
escrevia, em parte pelo mise-en-scéne que
praticava na mesa de bar, não era uma análise fácil.
Há um infinito de tipos e variedades de escritores. Há os
buchas, que sugam tudo de outros escritores, amputados de uma mísera ideia
original. Há os fracassados, que sonham objetivamente com a vitória. Há os
desgraçados, que só tem olhos para a lama e se alimentam bravamente dela. Há,
em menor escala, claro, os dinheiristas, que fariam Shopenhauer levantar do
túmulo para uma longa cagada. Há, inclusive, os que escrevem simplesmente para
dormir em paz. Que tipo de escritor eu sou? Só o esquecimento dirá. Alegra-me saber que seremos todos esquecidos. Desgraçadamente esquecidos. É um
pensamento legal que eu tenho... esse do esquecimento. Dure um ano ou um
século, seremos esquecidos. Irremediavelmente apagados da lembrança, do
consciente dos homens. Ainda que algo de nós permaneça fincado no solo ruim da
eternidade, uma imagem que seja, será essa uma imagem mentirosa, borrada,
deturpada. Já sonhei o bastante para saber que os sonhos afastam o homem do
conhecimento, da vida propriamente dita. Se sonho com o conhecimento?... É
possível.
Dizia que a
escrita nos aproximou. Bem, as almas de verdade estavam todas na prateleira.
Ainda estão, posso garantir. Não tive uma infância triste, mas inusitada. Não
tive uma adolescência claustrofóbica, mas desengonçada e ufanista. Banquei o mini-Dionísio
oitenta e cinco por cento do tempo dopado, viciado, louco pacas. O que me
aproximou dos livros? A sede de despertar. Despertar da vida ou para vida? Tão
insuficiente quanto a vida... são as respostas que arranjamos para justificá-la. O artista é aquele que começa do zero e
começar do zero implica numa série de tratativas e especulações galácticas que
podem enlouquecer ou desabilitar o mais consciente dos homens. Começar do zero
implica em: danação, angustia, catarse... Ademais, há um brilho de felicidade
lunática nessa merda que vale o esforço. Ah! Tempos de insurgente metafísica!
Tempos de Álvaro de Campos! Tempos de naufrágio, dor e alegria desmotivada! É
como se a vida, reinventada, ainda que por um curto período, adquirisse
contorno e ritmo e sentido – por mais patética. Não faço a mínima como vive o
homem incapaz de vida intelectual. Incapaz de comover-se diante da arte – e é
justamente com esse tipo de nego que eu convivo todos os dias. Eles, Os incapazes, são meus seres humanos de
estimação: talvez eu também seja o deles, o cachorrinho que escreve, o filho
pródigo, o vizinho cabeludo, o rapaz sentado ao lado no ônibus apinhado.
Acredito em
Deus, sem dúvida. Enrolei-me pra burro com o Deus inquisidor dos homens que me
apresentaram a Deus. Por fim, criei meu próprio Deus. Dei-lhe regras, tábuas...
fiz dele minha imagem e semelhança. Hoje, ele e eu conseguimos ocupar o mesmo
quarto, o mesmo horizonte perverso. Rimbaud, o homem do “Ela foi encontrada!
Quem? A eternidade. É o mar misturado ao sol”, ouviu, certa vez, de um padre,
que ele tinha “a maior fé já vista em um homem. Uma fé lúcida e corajosa.” Quis, durante muito tempo, a
fé rimbaudiana. A fé que não é cega, mas que vive envolta em delírios. Quis
essa fé antes mesmo da leitura dos grandes poetas e antes da invenção de meu
próprio Deus justo e sábio – justo e sábio aos meus olhos, claro. A fé genuína
e a grande arte, assim acredito, são a mesma coisa. Ocupam o mesmo pedaço devastado
de terra. Dividem a cama como prostitutas companheiras de quarto após uma noite
de trabalho estafante.
Porra, chega de enrolação. O melhor, sempre, é ir direto ao
ponto: A escrita nos aproximou, sim. Eu era um escritor. Ele, outro. Éramos
dispares e no entanto alimentávamos a mesma insegurança, a mesma ideia mutante
de ganhar o mundo e com ele os... leitores? (sic). “Os leitores, meu amigo, não
existem”, eu disse. Respondeu-me “Não escrevo para eles, escrevo para mim.” Eu
tinha vinte e um. Ele, trinta e três – acho. Crescemos em gerações aberrações diferentes.
Ideias e bitolações diferentes. O artilheiro da minha infância fora o Romário. A
copa perdida de 94. O artilheiro de sua infância: Zico. A copa vencida de 82. Ele
viveu um bocado cego em torno de almas negras e esfumaçadas. Eu vivi um bocado de
olhos abertos entre espíritos de luz inefável e Deuses abastados. Ele cresceu
numa casa sem pai, de mãe carola e irmãos neuróticos e autocentrados. Eu, numa
casa de kardecistitas positivistas, numa família de trezentos anos e trezentos
habitantes. Ele, carioca de cidade dormitório. Eu, nordestino litorâneo. Em
comum, o mar. A presença equidistante do mar. A presença aniquiladora do
Atlântico azulado e suas ondinhas de balada do Tim Maia – o tal infinito indo e
vindo. As praias docemente negadas. As bucetas estrondosamente abertas para o
conhecimento de si, e sim, sim, sim! Porque é nelas que começamos a longa
jornada desértica de miragens: a jornada da perdição. Primeiro, perdemos um
pouco de si; depois, perdemo-las para todo sempre até que nova buceta apareça. É
no outro (bucetas, cus e caralhos, vai do gosto) que ambicionamos, pela
primeira vez, nos enxergamos de relance. No outro está uma parte de nós que nem
toda solidão e iluminação monástica podem alcançar. Dentro de uma caixinha
dourada, muitíssimo bem escondida dentro do outro, está A parte que nos cabe. Ao abrir a caixinha, encontramos pouco, ou
quase nada. No entanto, se não se abre a tal caixinha, corre-se o risco de passar
o resto da vida curioso para saber o que há dentro dela.
Éramos escritores... já disse isso? Em pior das hipóteses:
nos comportávamos como escritores. Bocejávamos e bebíamos como escritores. Durante
algum tempo, elogiávamos um ao outro, porque, em geral, é esse o passaporte da
amizade literária: o elogio mútuo, o intercambio de bajulação para que ambas as
alminhas prossigam sem nenhum sobressalto. Escritores no País das Maravilhas. Como
bons animais de rua, exibimo-nos, contamo-nos, inventamo-nos... senão para
despertar a atenção um do outro, ao menos para nos aceitarmos primariamente.
Trombamos em Goiânia, palco de nossas cruzadas
particulares, palco da dança sem música. Indissociavelmente, estávamos nessa
(Goiânia sertaneja de baixa umidade) por conta e causa de mulheres. Ele com a
dele que o sustentava. Eu com a minha que eu ambicionava sustentar.
– Quer dizer que André, o escritor, acredita em Deus? – foi,
precisamente, a terceira coisa que me perguntou. As duas primeiras não
interessam. Rogério achava Deus um utensilio dispensável. Não concordava que em
meio a criação de um mundo espetacular de livre-arbítrio Deus desencadeara a
dor e a derrota.
– Criado onde eu fui criado, só assim, cara – eu disse,
mostrando-lhe a medalhinha de São Jorge e o anel de prata com a estrela de Davi.
Era minha segunda semana em Goiânia.
Coincidentemente, eu estava de malas prontas para Goiânia
quando Médice, através do Correios & Telégrafos de nosso tempo, a internet,
pediu-me um exemplar de O Oxum da rua de trás (livro que havia acabado de
lançar) e papo vai, papo vem, ficamos de nos encontrar quando de minha chegada
à terra dos planaltos depauperados, a terra da meleca seca.
Sentamos no primeiro pé sujo que encontramos, entre a 3 e a
Araguaia. O sujeito foi logo falando de concursos e isso e aquilo e “em breve
ganharei um concurso literário e lavarei o cu com a grana, bicho, grana boa,
grana publica, grana que interessa.” Eu lhe disse que minha ambição era
escrever um grande livro de verdade e para provar minha real ambição improvisei
umas palavrinhas bonitas como é de costume e assim, através dos falsos sonhos
irrealizáveis... apresentamo-nos. Estávamos, cada um, no limiar de si.
Encruzilhados pela vida e suas circunstancias. A vida, estrepitosamente, nos
carregava, cada um a sua maneira, à escrita, ao encontro inadiável com a
própria voz. A própria voz que para um escritor é como a descoberta de um Deus
justo e sábio entre um milhão de Deuses sortidos. Um escritor só consegue a
própria voz após um longo período imerso em rouquidão. Após gritar como um
desiludido e após digerir um furacão. Havíamos gritado o suficiente? Habitava
um furacão adormecido em nossos estômagos calejados? O certo é que estávamos
próximos... próximos o suficiente para nos julgarmos conscientes, hábeis...
O que não esperávamos – nem de longe, acho – é que essa
mesma escrita redentora, essa capacidade de analisar a tudo e emitir opiniões e
estilos, essa droga exaustiva e sem volta, desempenhasse também o papel de
carrasco. Não digo que nos executaram – ou que ela nos executou. Não digo
porque ainda demorará pacas até que saibamos os pormenores de nossa própria gran execução.
Toda história é um prólogo do passado verdadeiro, ou da
impressão do passado. É impossível que a escrita, por mais confessional,
reproduza absolutamente a verdade dos fatos, as vozes, as ideias. Também não é
essa sua função. Que tipo de imbecil confiaria cegamente na verdade? Antes, em lugar da
lucidez do mensageiro, me fosse confiado o dom hipnótico dos videntes. Meu pai
foi um grande vidente, e isso não chega a ser uma novidade. Vivo a espalhá-la
por onde passo. Meu pai nunca foi flor que se cheire. Todavia, o velho me ensinou o que significa realmente santidade. Santidade
falsa, debochada, egoísta, mas santidade. Santidade que mais tarde mostrou-se nitidamente
falsa, debochada e egoísta. Quando percebi o buraco de rato que meu pai se meteu, apaixonei-me duplamente. Pelo santo... e pelo demônio que havia nele. Inegavelmente, a hora e a vez do buraco de rato de qualquer homem é questão de tempo.
Passamos a nos ver diariamente. Certo tempo, encontrava-o
quatro, cinco vezes por semana. Sobretudo em minha época de vadiagem goiana.
Vivia com o pouco que restava de minha vida de jogador de pôquer e com o que
minha família depositava na conta. O suficiente – não mais.
Embora dissesse o contrário, Rogério era um homem de sorte. Era
um escritor em guerra contra o mundo, embora o mundo não fosse sequer um
adversário difícil de bater, mas um lutador que se recusava a lutar.
– Cara, eu não sinto saudade de nada – ele começava. – Eu só
acho que a vida podia ser menos parada. Às vezes eu até consigo alcançar
isso... esse movimento... sabe? Mas todo movimento estanca. Eu não preciso
batalhar nada. Eu tenho tudo na porra das mãos. Talvez seja isso boa parte do
tédio que habita a merda desse décimo sétimo andar. Se eu quero salmão, eu vou
lá e compro. Se eu quero beber um uísque caro, eu vou lá e bebo. Dinheiro não é
problema. Se dinheiro fosse problema, quem sabe eu fosse mais feliz. Mas não é
essa a questão. Eu já fui um cara feliz, um cara normalzão. Eu me pego
imaginando o tempo que eu trabalhava no escritório de contabilidade e eu até
acreditava que aquele escritório iria pra frente. Você tá me entendendo? Eu
acreditava, cara, seja lá no que fosse! Eu acreditava na vida comum, eu
acreditava que fosse possível viver. Mas o foda é que eu não vivia. Chegou um
tempo em que cansei de tudo. Dos amigos, da família, da cocaína, do trabalho,
da cidade, e tudo pesou sobre mim como se eu fosse uma barata suportando o peso
de um elefante de aço. Eu chegava em casa de manhã travadaço de pó e via minha
mãe, minha irmã e minha sobrinha tomando café, e era como se eu houvesse
chegado de uma guerra estúpida. Eu não queria nada, exceto distancia daquilo. À
noite, eu me trancava no quarto e a guerra continuava. O barulho era terrível!
Você tem ideia do barulho que faz uma guerra? Ainda mais uma guerra imaginária?
Eu lhe observava grunhir & grunhir e sua voz era o
gemido bêbado de um gárgula no topo de uma igreja em ruínas, no topo de uma
igreja em ruínas numa cidade abandonada, no topo de uma igreja em ruínas numa
cidade abandonada presa a uma Era fria e esquecida da vida humana.
Chegara a Goiânia em petição de miséria. Viciado, esfolado,
sem um puto no bolso, abanando o próprio rabo. Desembarcara para o matrimonio
com Virginia – que por sinal era sua prima –, boa e solitária o suficiente para
lhe receber de braços e bolsos abertos. Estabilizado em Goiânia, conquistou dos
céus o que a vida, por vezes, demora a ofertar a maioria dos homens: tempo para
escrever, uma mulher para deitar e o anonimato numa cidade desconhecida e
parada. Não havia do que se queixar. Mas ainda era um náufrago achafundando
numa civilização aquém de seus anseios.
Estava a escrever um livro, um diário de arabescos, sobre o
completo e absurdo tédio: Parlamintite. Queria, entre outras coisas, reproduzir
o silêncio da vida comum, porque acreditava ter descoberto a causa de todos os
abismos do mundo: a banalidade, o cotidiano... esse massacre a céu aberto
repetido a exaustão todos os dias da terra. Era um apaixonado pelas engrenagens
da vida comum, ordinária. Afinal, era essa a vida que levava. Engaiolado no
apartamento. Aturdido às três e meia da tarde no bar da esquina. Lendo seus Dostoievskis
e maldizendo a si, ao mundo, a esperança e tudo mais que soasse convencional e,
segundo ele, “a tudo que um dia tentou me destruir”. Em lugar de ser destruído
por outros, destruía-se ele mesmo. Uma
escolha sábia para quem tinha 33 e nenhum patrimônio. Nem carro, casa, moto,
uma bicicleta que fosse. Em seus grandes momentos de insatisfação, fascinava-se
com a vida na rua:
– Se a Virginia um dia me largar, eu vou morar na rua. Eu
penso muito nisso, cara. Viver na rua, não sei fazendo o quê. Dormindo em
praça, catando papelão, não sei. Mas a rua é a melhor opção. Você acha que eu
tenho jeito pra voltar pra casa da minha mãe? Morar com minha irmã? Só a rua
pode me absorver. Ou você acha que eu não sei me virar? – perguntava-me como se
eu duvidasse de toda merda encalacrada que ele viveu até ser abduzido pelo
vidão goiano.
Virginia lhe dera mais que estabilidade e um teto. Dera-lhe a
chance de mergulhar na escrita, de escrever pra valer. Uma cadeira, lápis e papel. Material para
embrutecer um Deus e comida o bastante para engordá-lo como um porco rosa e
peludo. Por outro lado, Virginia não lhe cobrava “resultado”. Não lhe cobrava
que fizesse às vezes de escritor, que vomitasse o que tivesse de vomitar e
ganhasse logo o tal concurso literário. Pelo contrário, deixava-o em paz com o
tédio, com as vacas, com os arranha-céus goianos. No fundo, ela queria o amor.
Queria, também, a sanidade de uma vida a dois. Não era uma mecenas, mas uma
amante cega e satisfeita. De certo, acreditava que cedo ou tarde ganharia algum
crédito pelas grandes obras do primo-marido. Acreditava nele como se acredita
num santo louco e histérico a anunciar o fim de todos os mistérios.
– Eu amo Virginía, cara. Mas, acima de tudo, eu não acredito
no amor. O amor é exigir muito do outro. É possuir e eu não gosto de posses, meu camarada.
– Você ama e não acredita no amor?
– Porra, aquele que pertence ao outro é muito pouco de si.
Enfim...
Arregimentamos alguns fracassos em comum. Planejamos montar
uma peça. Fracasso. Depois, gravamos um curta-metragem que deveria ter três
minutos e acabou em dezessete minutos e quarenta segundos, com Rogério
desesperado e dramático a reclamar da edição. Por fim, a grande cagada:
montamos um jornal alternativo. O jornal até que começou bem. Ideias, ideias,
ideias. Mas, entre outras coisas, Rogério Medice é o maior perito em
autosabotagem da face da terra. Após um chilique de insatisfação homérica com
todos os colaboradores do jornal, da fotografa ao diagramador, Rogério e eu
chegamos a conclusão que, juntos, somos bem piores do que separados. Largamos
mão de projetos, ambições, gentalharada em comum e etc. Passamos uns bons meses
sem nos encontrar, em rigoroso voto de silêncio.
Por puro acaso, meses depois, nos batemos numa locadora de
filmes. Quando o avistei, perdi a voz. Cheguei muito próximo dele e gaguejei
algumas palavras incompreensíveis:
– E aí, preciso te falar uma coisa urgente – eu disse. Não
havia coisa urgente porra nenhuma, mas foi o que me veio a cabeça. Tiramos de
lá pro bar mais próximo. No bar, o de sempre: enchemos a cara, regurgitamos e entre
piadas e filosofias de refugiados, reconciliamo-nos de um distanciamento que
nunca aconteceu de fato. De um distanciamento que nunca aconteceu e que acontecerá
– porque é assim que as coisas são... simplesmente.
Por vezes, acusava-me de perseguir a escrita: – Diferente de
você, eu só escrevo quando preciso. Só escrevo quando há essa cinza
incontrolável querendo sair de mim. Diferente de você, eu não quero nem sou um
escritor, eu apenas escrevo. Eu não sei como você consegue sentar todos os dias
e escrever, escrever ainda que não tenha nada a dizer.
Disciplinei-me – isso ao longo de anos – ao ponto de sentar
todos os dias e, ainda que não alcance nenhum resultado satisfatório,
continuar diante da máquina e: se há o que dizer, bom, se não há, melhor. Com Rogério, o processo era diferente. Ele sentava quando se sentia impulsionado (ou pressionado), com a mão coçando, e despejava seu vomito como se dele dependesse o pão de cada dia que não precisava ganhar.
De certa forma, eu precisava da amizade de Rogério. Conheci
uma caralhada de gente desde meu sepulcro goianio. Entre fezes e humanos, com
algum rigor esnobe, só havia Rogério em minha lista de contatos possíveis.
Setenta por cento do tempo, discutíamos literatura. O que escrever, o que fora
escrito, o que ler, o que fora lido, e todo o tipo de resenha que literatos
bêbados e desconhecidos tomam pra si.
Rogério se achava um grande conquistador, muito embora a
barriguinha proeminente e a boina de Pablo Neruda e sua inseparável bolsa
repleta de papeis e anotações – o que lhe conferia uma imagem de professor de História. Como conquistador, devia grande parte de seu
sucesso à mentira, ao mais sórdido e cambaleante jogo de mentiras. Se por um
lado era o solitário ranzinza e fazia questão de sê-lo, por outro implorava e
rastejava como um buldogue babão pela atenção e olhares alheios.
“A obrigação do escritor é com a verdade”, eu achava. Eu
dizia. Eu praticava. Eu firulava. Eu... estava enganado. Como quase sempre,
diga-se. A obrigação de todo escritor, faça chuva ou sol, é com a mentira.
Mentir é a forma de exercer dignidade do escritor. Talvez a única. É seu escudo e sua lança. Mentir
enquanto os outros sofrem. Mentir enquanto as missas são rezadas. Mentir
enquanto os epiléticos enceram o chão. Mentir enquanto os homens esmagam outros
homens. Se Blake acreditava em chegar ao paraíso através do inferno, é bem
possível que se possa alcançar a verdade através dela... da mentira. Porquanto,
nunca simpatizei com os mentirosos. Invejava-os, isso sim. E a inveja me
distanciava de todos eles. A inveja, diferente da mentira, é imprestável. Não
há utilidade para ela. Talvez por isso, aos doze, treze anos, minha primeira
admiração literária fora pelos confessionais. É possível dizer que quando um
leitor acredita que tudo dentro de um livro é verdade, pura e simples verdade, escritor e leitor adquirem uma proximidade só possível em momentos de inestimável
cumplicidade humana. Todavia, não é assim que é escrito um relato ficcional.
Não é assim, aliás, que nada é escrito. Está para nascer o homem habilitado a
nos transmitir a verdade, a verdade
de qualquer espécie – e não será ele um messias, tampouco um grande
escritor. Será preciso que surja uma nova linguagem para que nos entreguemos
sem estilo, sem métrica, sem razoabilidade, sem convenções, sem medo e
principalmente sem ambição. Uma linguagem divina e demoníaca. Talvez a
linguagem telepática de Rimbaud. Assim, quem sabe, quando esse dia chegar, quem
sabe uma alma interessada e estudiosa não tenha esses rascunhos em mãos e diga:
“Eis mais um esforço fracassado de nossos antepassados!”
Pode soar ridículo (tomara que soe!), mas eu sou um bom
espírita. Preocupo-me um bocado com meus amigos ateus. Só os tenho! Amigos
religiosos, nunca soube fazê-los. Ou são chatos em excesso ou concordam
excessivamente comigo – o que me aborrece fodidamente. Como disse, preocupo-me
com meus amigos ateus. Não é uma preocupação de vê-los condenados, não!... se
Deus for um cara realmente justo, haverá de convidá-los para uma show do Jimmy
Hendrix, não para um tribunal. Minha preocupação é quanto ao modo que meus
amigos deixarão seus corpos. Uma vez vi o mesmo do George pro Lennon, quando
dos cinco balaços. O George Harrison estava preocupado com o modo que o Lennon
deixou o corpo. Mas não vem ao caso. Preocupo-me, sim, com a forma que meus
amigos debutarão na nova vida. Sim, sou um homem da “nova vida”. Criado onde
fui criado, não haveria de ser diferente.
– Façamos apenas um jogo psicológico, Rogério. Imagina aí se
você morre e sua alma, segundos depois, sai andando pra fora dele, recomeçando,
assim, uma vida nova, uma nova gama de sensações e existência. E aí, o que você
faz?
– Não sei.
– Como não sabe? É só uma representação.
– De verdade, não sei.
– Larga de ser idiota. Apenas imagine a cena. Você está fora
do seu corpo e acaba de perceber que está morto. Ou melhor: que a vida não era
só a boa merda que você imaginava. E aí?
– Acho que vou sentar na esquina e ficar observando as
coisas. Não sei mesmo.
– Por que você não larga o cu de medroso e responde de uma
vez?
– Sei lá, cara. É muita fantasia pro meu gosto.
– Porra, é só um exercício. Não precisa fazer primeira
comunhão e entrar pra seita, feladaputa.
– Eu acho a morte um lugar excepcional para se viver. Ainda
mais se for uma soneca eterna.
– Qualquer pesadelo é melhor que o sono eterno.
– Sabe o que eu sinto falta? Eu sinto falta de antes de
nascer. Sacou? Eu queria saber o que eu era antes de nascer.
Poupei-lhe minhas duzentas páginas de teoria da reencarnação
e finalizei a confecção do bequi. Acendi e passei. Ele tragou e passou de
volta. Baforei e toquei novamente. Ele arrematou e devolveu a pelota. Estávamos
chapados. Se alguma vez eu lhe fiz um favor, foi apresentá-lo decentemente à
maconha. De prima, desprezou a chapação. Dizia que tudo o que a maconha fazia
com ele era sono, e sono, e sono. Depois, pegou gosto pela coisa. Já bem
chapados, sentamos no sofá (o sofá possuía um furo de cigarro que eu deixara
numa visita anterior) e discutimos Nietzsche, bucetas passadas, futebol, seu
irmão mais velho que assumira o lugar do pai e nunca lhe demonstrou o menor
afeto sempre lhe interrogando com a voz cheia “RO-GE-RIO”, e meu irmão mais
novo que é como um filho para mim até porque eu estava no dia do seu nascimento
e em todo o resto onde eu lhe vi sofrer e crescer desordenadamente como só
crescemos na infância sem que eu pudesse fazer nada para reter o meu irmão
próximo a mim, e mais bucetas passadas, e nossas bucetas atuais, minha mulher
escritora histérica e sua mulher atleta calma e fumamos mais um pouco.
Rogério adormeceu no sofá e eu continuei mais algum tempo de
bico pra cima encarando o teto. Sou bastante paranoico, e a maconha tem me
tirado de tempo ultimamente. Nada muito grave, apenas alguns furos de bala em
minha cabecinha de ficcionista too high.
Olhei o céu estrelado e porra! essa cidade esse apartamento estão precisamente
2038 quilômetros de distancia da minha solar e dolorosa Natal, a cidade de meu
enterro...
Pensar que estou distante de casa me anima... e muito. É uma satisfação, uma liberdade que, ultimamente, tem morrido aos poucos, mas que ainda me é útil. Chamei um táxi. Levantei-me e aquele pedaço gordo desabado sobre o sofá me
lembrava, em parte, meu irmão mais velho. Uma forma diferente de irmão mais
velho; um irmão mais velho que precise tanto de mim quanto pode me oferecer.
Nesses momentos dou conta que quase todos os meus amigos são versões repensadas
de meus dois irmãos. Correlaciono-os deliberadamente. Na vida, não há nada mais
valioso que o tempo. Sendo assim, se você passa muito tempo ao lado de uma
pessoa, bem ou mal, parte de sua vida fica com ela.
Sacudo-lhe para dizer que estou de saída. Rogério Medice
está derrubado. Maconha e saquê. No fundo, Aldir Blanc canta uma melodia rota e
sem muita importância a essa hora da madrugada.
– Rogério, Rogério...
Não há quem faça acordá-lo. Deixo-lhe entregue a morte, ou
ao sono profundo, que é como sonha a morte. Só de sacanagem, dou-lhe um soco no
estômago, para ver se acorda. Sem reação. Seu pai, se não me engano, morreu aos
quarenta e cinco. Em pouco tempo, eu penso, esse homem terá a idade do pai
morto. Superará a si e ao pai, numa matemática da vida que separa criador e
criação para todo sempre, até que o criador se esqueça da criatura e a criatura
já não saiba de onde veio.